Le grand espoir

Autour du cap de Bonne Espérance la mer s'assom­brissait, les lignes de navigation s'illuminèrent une dernière fois puis s'éteignirent, les couloirs aériens sombrèrent comme une téméraire insolence. Apeurés, les chapelets d'îles se resserrèrent. La mer submergeait tout, méridiens et parallèles. Se moquant du savoir du monde entier, elle se coulait comme une soie lourde contre la terre claire, et ne laissait plus de la pointe sud de l'Afrique qu'un vague sou­venir dans le crépuscule. Elle abolissait le bien-fondé des lignes de côte et estompait leurs découpures.
L'obscurité touchait terre et progressait lentement vers le nord. Large et inévitable, telle une longue caravane, elle remontait le désert. Ellen tira en arrière sa casquette de marin et plissa le front. Soudain, elle posa la main sur la Méditerranée, une petite main chaude. Mais il n'y avait plus rien à faire. L'obscurité avait abordé les ports d'Europe.
Des ombres lourdes sombraient à travers les cadres blancs des fenêtres. Dans la cour coulait une fontaine. Quelque part un rire s'éloignait. Une mouche rampait de Douvres à Calais.
Ellen avait froid. Elle arracha la carte du mur et l'étala sur le plancher. Elle plia son ticket de tram et en fit un bateau de papier blanc avec une large voile en son milieu.
Le bateau prit la mer à Hambourg. Le bateau portait des enfants. Des enfants qui, d'une manière ou d'une autre, n'étaient pas en règle. Le bateau était bondé. Il longea la côte ouest et continua à embarquer des enfants. Des enfants avec de longs manteaux et de tout petits sacs à dos, des enfants contraints à la fuite. Aucun d'eux n'avait l'autorisation de rester, aucun d'eux n'avait l'autorisation de partir.