C'est ta chair dans ma chair qui hurle Aliéna quand tu tourbillonnes au milieu des pingouins, en habit de gala noir et blanc, sur la banquise d'une écriture polaire qu'on nous impose partout, dans les livres comme dans la vie, c'est ta bouche qui crie à chaque instant dans ma bouche et qui me force à écrire ce récit, le récit de ton corps emprisonné dans la blancheur exsangue, celle d'un univers frappé d'anémie, resserrant ses anneaux autour de ta présence, c'est la mort qui rôde aujourd'hui dans les mots, qui cherche à t'ensevelir vivante et à laquelle tu ne peux échapper que par un mouvement de hanches hors de la gaine de la réalité banale qui se déploie aujourd'hui en plantes carnivores...

A.R.