Extrait du prologue :

Ispahan, 30 septembre

Entièrement consumé, le tabac du qalyan s'éteignit au fond du foyer. La dernière braise expira, fusée suivie d'un gargouillement, un petit bruit de flatulence : l'ultime bouffée de fumée aux senteurs de pomme passait à travers l'eau du narghilé. Puis elle parvint aux lèvres de l'imam Rastani. L'âme apaisée par la pipe, mais ressentant toutefois les effets de l'air inhalé durant la dernière demi-heure, le saint homme soupira, souleva une fesse, et péta doucement.
Le turban légèrement de guingois, Rastani était mollement alangui dans un immense divan damassé. À travers les jalousies qui occultaient en partie les fenêtres de sa suite, il regardait s'activer les jardiniers de l'hôtel Abbasi. Situé dans le plus ancien caravansérail d'Ispahan, le bâtiment avait conservé un parc central immense auquel il servait d'enceinte. Aujourd'hui patio luxuriant, il avait été conçu jadis pour accueillir des caravanes entières d'ânes, d'onagres et de chameaux, et les braves garçons chargés d'y entretenir les parterres de fleurs qui avaient remplacé les mangeoires des bêtes disparues ne chômaient pas.
Rastani était heureux que la tournée présidentielle lui ait permis d'échapper un moment à la pollution de Téhéran. Ispahan était une des plus belles villes du monde. Il faudrait qu'il prenne le temps d'aller faire ses ablutions et prier à la mosquée Jameh. Ou à celle de l'Emam : il y avait trop longtemps qu'il n'avait revu la grande place de l'Ayatollah-Khomeiny que les autochtones s'obstinaient à continuer d'appeler de son ancien nom, Naghsh-e Jahan.