«Justin ! C'est pour toi... Trois Margarita pour la société Ducasse. Tu demandes Marie. Ensuite, tu as une Venise, une Palerme et une Rimini pour monsieur Antony de chez Ronald. T'oublies pas la sauce, cette fois-ci ! Ensuite, tu as une Firenze, pour une nouvelle cliente. T'as l'adresse et tout le reste dans ta sacoche. Files !»
Justin était livreur de pizzas. Ce n'était pas sa vocation première, mais faute d'avoir pu faire valoir sa licence de Lettres et ses talents littéraires, il lui avait bien fallu trouver un job. Rester à ne rien faire ne lui allait pas. Pas plus qu'à ses parents qui refusaient de l'entretenir maintenant qu'il avait passé ses vingt-huit ans. Pas plus, non plus, qu'à Valérie, sa petite amie qui, elle, ne chômait pas dans son salon de coiffure.
Justin enfourcha son scooter. Ou plus exactement celui de Mauricio, son nouveau patron. Il savait qu'il avait moins d'une demi-heure, à partir de ce moment, pour livrer son premier client. Ensuite, il passerait au deuxième, avant de trouver l'ap­partement de cette inconnue, que les «Pizzas Mauricio» ne comptait pas encore comme une fidèle cliente. C'est que les pizzas de Maurice, qui s'était volontairement donné une conso­nance italienne, commençaient par être renommées dans le secteur parisien de la Défense. Il tenait les recettes de la mère de Monica, son épouse. Une authentique napolitaine, pizzaïola de mère en fille.
Il était midi moins le quart. La circulation était encore fluide, dans l'avenue du Général-de-Gaulle. Justin devrait pouvoir tenir son timing sans problème.