Elle est dehors.

De haut on ne voit que son crâne : un point en tête d'épingle et ses jambes, ses bras en aiguille s'agitant sur le bitume, sa chemise en corolle autour d'elle. On la discerne ainsi, isolée et remuante. On dirait bien qu'elle danse. De haut on ne voit à côté d'elle que deux rectangles en L, deux ailes de bâtiment, deux blocs ; le carré vert d'un terrain vague. Ses mouvements la distinguent. En s'approchant on la découvre jeune : vingt, vingt-cinq ans peut-être. Constance court sur place, se réchauffe les sangs comme elle peut, elle souffle au creux de ses deux mains jointes. Le paysage s'affole, il ploie, on dirait qu'il se cambre. Le ciel est pâteux. La petite regarde autour d'elle. Le froid fige, fait rompre, le froid interdit l'indolence. Elle pense aux terres sèches et gelées de Roumanie, aux violons tziganes jouant faux, aux effets de ces distorsions, aux danses. Elle se dit que ces fêtes sont nées du froid, de l'impossibilité de l'indolence ; elle se dit ça. Il lui faudrait partir d'ici maintenant et se résoudre à prendre un bus ou bien alors à faire du stop. Constance ne choisit rien. Elle continue de courir en rond et chemise blanche, de faire de grands cercles à petits pas, des entrechats sur le trottoir. Elle voudrait que David vienne la chercher et lui passe un de ses pulls, qu'il la prenne par le bras - en charge pendant une heure. Elle en aurait besoin mais David ne viendra pas ; Constance le sait. Elle s'arrête au milieu de la route, déserte, se fiche entre les deux bas-côtés et scrute le carrefour, à l'autre bout. Petite, elle aimait bien ce genre de départementale criblée de nids-de-poule et bordée de champs. Elle y faisait du vélo, avec son père.