Succession de délicieuses chroniques dévoilant le rôle de la pluie dans l'érotisme, la création musicale ou encore la sacralisation du monde, ce petit traité est tout sauf un manuel de météorologie.
Philosophique et poétique, il se veut une apologie de la pluie. Pour parvenir à ses fins, l'auteur n'hésite pas à utiliser les armes redoutables du romancier : l'imagination et la prestidigitation. Le ton est sérieux, le propos constamment nourri de références historiques, artistiques et scientifiques, qui sont toutes vraisemblables, à défaut d'être véridiques.
Car Martin Page fait résolument oeuvre de prosélyte : il désire convertir son lecteur à sa passion des précipitations.
Lorsque vous saurez que la pluie est un «monstre bienveillant», qu'elle «porte en elle les gènes de l'enfance» et qu'«elle permet de tomber amoureux sans objet», vous lèverez les yeux au ciel pour guetter les nuages.

Martin Page est né en 1975. Il a écrit quatre romans, traduits dans une douzaine de langues : Comment je suis devenu stupide (Le Dilettante, 2001), Une parfaite journée parfaite (Éditions Mutine/N. P., 2002). La Libellule de ses huit ans (le Dilettante, 2003). On s'habitue aux fins du monde (Le Dilettante, 2005).