Sans un mot de trop, sans un temps mort, sans une hésitation : Fracas, le nouveau roman de Pascale Kramer, est comme la corde tendue d'un arc - avec ce que cela suppose de perfection et de violence potentielle. Violence, puisque le sujet de Fracas est la famille, ce «noeud de vipères», ce haut lieu névrotique que le roman moderne explore sans jamais en épuiser les maléfices...
La rigueur formelle et la froideur que s'impose la romancière donnent à son récit une tension surprenante, une sécheresse saisissante comme une gifle. Du grand art.

Un déluge, la Californie, une jeune fille dans le coma : voilà pour le décor et l'intrigue. Mais, dans ce nouveau roman de Pascale Kramer, le lieu comme les événements importent peu, ou si peu. Tout est à l'intérieur des personnages, dans leurs gestes, les mots qu'on laisse s'échapper, voire les non-dits...
Pascale Kramer sait visiblement que, dans ce genre d'histoires (il y a de l'adultère, des secrets, des tensions), à vouloir tout montrer, on finit par ne plus rien voir. Elle excelle dans l'esquisse des petits gestes et observe avec finesse un imperceptible relâchement des épaules, une veine battant à une tempe ou le tremblement nerveux d'un genou. Les portraits sont succincts - «Elle avait été belle et intense» -, mais cela suffit ; quelques mots, presque elliptiques, en disent plus long. Le reste n'est que littérature. L'étonnant est que ce texte dépouillé, ciselé à l'extrême, n'est pourtant pas dénué de lyrisme.

L'auteur de «Retour d'Uruguay», des «Vivants» et de «l'Adieu au Nord» est, en fait, l'un des plus singuliers et des plus talentueux écrivains d'atmosphère de la littérature d'aujourd'hui. Donc l'un des plus rares. On en veut pour preuve son nouveau roman, «Fracas», où Pascale Kramer livre une épure, à la fois intense et dépouillée, de sa promptitude à saisir les tensions entre les êtres et de son goût pour les ambiguïtés...
Rage, désolation, gâchis rongent les coeurs et y creusent de sombres hypothèses tandis que, littéralement, on sauve les meubles, hissés sur des parpaings. Il en va souvent ainsi avec les catastrophes : ce que la nature commence, c'est la peur qui le termine... Et l'intrigue va son chemin, comme une lézarde qui s'élargit. Un éblouissant exercice de style.