Le jour se lève sur Martigues, lent baiser qui rougeoie au miroir mouvant de l'étang de Berre où les quais baignent leurs pierres blanches. Caressées par les flots, encore noirs d'une nuit qui s'enfuit, les barques marseillaises oscillent doucement. Leurs panses rebondies, aux couleurs écaillées, se frôlent et murmurent le chant lancinant d'un matin d'automne. L'haleine des canaux dépose une empreinte humide sur les pavés brillants où s'accroche l'éclat pâlissant d'un soleil engourdi.
Le quai des Horizons Lointains est désert. Les maisons, collées les unes aux autres, forment un arc de cercle. Les façades usées par le vent salé qui encore frappe aux fenêtres closes, pleurent des larmes de sel, longues balafres d'écume figées sur les enduits sans couleur.
Une porte s'ouvre, des soldats en franchissent le seuil. Les insignes de la 358e Division de Rostock brillent sur leurs cols vert-de-gris. Ils sont six plus un officier et encadrent deux jeunes civils. Alors qu'ils se dirigent vers la rue des Deux Songes, un prisonnier bouscule violemment l'un des Allemands qui, sous le choc, lâche son fusil. L'arme rebondit sur les pavés et le coup part. L'officier vacille, il porte la main à son cou où la balle a tracé une estafilade sanglante. Les soldats qui ont maîtrisé les deux prisonniers les poussent au bord du quai. Le blessé est furieux, il hurle des ordres à un de ses hommes mais ce dernier refuse d'obéir, alors il lui arrache son fusil des mains avec rage et, sans aucune hésitation, abat les jeunes gens. Les soldats restent pantois devant la rapidité avec laquelle il a agi. Un des prisonniers se traîne sur le sol. L'officier sort son Mauser et lui loge une balle dans le crâne, puis, tout en rangeant son arme, il lève la tête vers la maison voisine de celle où se cachaient ses victimes. Derrière une fenêtre, un adolescent a assisté à toute la scène. Il ne peut détacher son regard de celui de l'assassin dont les yeux vairons sont une nasse qui soudain l'engloutit...