- Espadrilles roses ?
Pour son baptême du feu de reporter sur le front, Pil est stupéfaite.
- Je n'avais pas prévu de guerre pendant mes vacances...
Nous avons décidé de partir ensemble pour nos médias respectifs vers la ligne de bataille.
On a essayé de trouver un plan en prenant de l'es­sence et fini par se résigner à acheter une carte en hébreu. Cela va être dur. J'ai pris le volant.
- Les statistiques sont formelles : on a plus de chances de mourir dans un accident de voiture sur une route israélienne que dans un attentat suicide, ou frappées par un missile du Hezbollah, lui ai-je expliqué pour la convaincre de renoncer à la coutume journa­listique du fixer ou homme-chauffeur-traducteur-garde du corps.
- OK. Mais qui va nous traduire les flashes d'info à la radio ? On ne saura pas ce qui se passe.
- Laissons les fenêtres ouvertes, on entendra les sirènes.
La Pil est confiante, sans doute impressionnée par mon passé guerrier. Je lui raconte des anecdotes de ma première guerre du Liban, en 1982, quand les Israéliens (et moi dans la foulée) avaient poussé jus­qu'à Beyrouth.
(Ce n'était pas le même ennemi mais probable­ment la même connerie ! me dis-je en pensant à la guerre du Liban I.)
Fluide, l'autoroute vers la frontière libanaise, un vrai plaisir : personne. La sublime côte méditerra­néenne est déserte, belles vagues de surf mais pas un parasol, pas un café, pas une station-service, pas un bus, pas un train.
- On peut dire qu'il n'y a pas un chat - mais les seuls êtres vivants qui déambulent encore dans les rues sont des chats. (Les gens sont partis et ont laissé leurs animaux domestiques ?)
- Nous sommes sur une autoroute VIP, explique Pil (en ligne avec la rédaction de sa station de radio à Paris). Très privée. Très calme.
Au bout, étincelante autour de sa baie, Haïfa. La majestueuse capitale historique du Nord, où vivent en harmonie Juifs et Arabes, est fantomatique. Personne ne marche, personne ne conduit, le port est figé.