C'est à cela qu'on pense quand, en rentrant chez soi, on découvre que sa soeur s'est laissée mourir de faim et qu'on se retrouve à genoux en train d'essayer de la ramener à la vie :

1. Ma soeur est plate comme une planche. Il y a dans le quartier des malabars qui ont des seins plus gros que les siens.
2. Quand je hurle le nom de ma soeur à son oreille, je crois entendre la voix de mon père.
3. Où est-ce qu'on est censé appuyer ? Au milieu ou sur le côté ? À gauche ou à droite ?

J'ai choisi le milieu. J'applique mes mains l'une sur l'autre, sur la poitrine de Karen. Je sens ses côtes sous l'épaisseur de son pull trop petit. Lorsque j'appuie, sa tête bouge un peu et lui pend lourdement sur le cou. Je ne perçois aucune pulsation contre ma peau. Je compte : «Un et deux et trois et quatre et cinq.» Quelque chose craque sous ma paume et je retire vivement les mains, pas parce que je lui ai brisé une côte, mais parce qu'elle n'a pas réagi. Je lui ai cassé un os et elle n'a même pas bronché.
«ALLEZ, REVIENS !» je crie. J'enfonce mes doigts dans sa bouche et l'ouvre. Je sens ses dents contre mes doigts. J'aspire et expulse l'air en elle. Sa poitrine se soulève. Vie mimée. Elle ne me rend pas mon souffle.