De nos jours, un mardi d'avril, dans une hutte de la Somme

La bandelette de tissu est collée à la plaie. Gabrielle serre les dents. Elle sait qu'il faudrait qu'elle essaie de voir ce qui se passe là-dessous. Qu'elle désinfecte avec la bouteille d'alcool fort qu'elle a trouvée sous l'évier. Qu'elle remette un morceau de tissu propre. Elle sait qu'elle risque une infection, et elle sait que cette infection peut se généraliser. Grandir, enfler, prendre toute la place et la jeter hors de son corps.
Il faudrait qu'elle se redresse. Il faudrait qu'elle arrive à tenir debout plus de trente secondes sans chavirer. Qu'elle puisse crier, cogner pour qu'on la trouve enfin, qu'on la sorte de cet endroit.
Qui l'a enfermée ici ? Quelle espèce de taré a pu faire une chose pareille ? Comment avait-elle pu se montrer suffisamment naïve pour se laisser entraîner dans ce trou ? Parce qu'elle n'avait pas pu venir ici toute seule, non ? Depuis combien de temps est-elle là, prisonnière de ce lieu humide ? Impossible à dire. Plusieurs jours dans le brouillard. Plusieurs jours, ou plusieurs heures, ou plusieurs semaines, ou plusieurs minutes ? Comment savoir ?