" J'ai un garçon. Je crois que je devrais dire un fils. J'ai un fils. Bizarre, cette différence. Les mères célibataires, ici, disent toujours cela : j'ai un petit garçon. Les mères légitimes disent : j'ai un fils. Garçon, c'est ne posséder qu'une chose. Fils, c'est en posséder deux. Posséder : mot étrange, dans ce contexte. " Tel est le début de l'histoire d'Elizabeth Wallace, jolie rousse irlandaise de Limerick, ouvrière chez Krups, qui se décide enfin, à trente-trois ans, à louer un appartement. Avec deux chambres. Mais comme elle est seule, les propriétaires se méfient : pourquoi si grand ? D'autant que deux sacs poubelle suffisent pour déménager tous ses biens... C'est de cette apparente banalité que naissent une vie - la sienne, donc unique - et une écriture, celle de B. M. Spaight, terriblement étrange et décalée dans son apparente linéarité. Un livre fort, lu comme une confidence faite de violence et de tendresse...