C'est un hommage à la grande génération des écrivains d'après- guerre : Kawabata, Mishima, Tanizaki ; mais surtout, Eric Nonn nous offre une méditation épurée sur la beauté, la sensualité, la tristesse, la solitude, les mystères et les miracles des gestes tendres entre une mineure et un homme au bord de la mort...
Jeux furtifs du sexe, de la nuit, de la douleur cachée et de la mémoire. Ce livre, sous atmosphère brumeuse, est si original de ton, si prenant dans ses intonations et ses ellipses, qu'on se demande s'il n'a pas été rédigé par un Baudelaire d'Extrême-Orient... Une des plus étonnantes réussites de la rentrée littéraire de janvier.

Butterfly, papillon... Voilà un livre volatil et pâle comme un papillon de nuit. Mais le critique ne peut pas tout à fait l'épingler. La narration, en effet, n'est pas construite de façon linéaire et solide. Elle est arachnéenne, agissant par touches, constellations de courts épisodes sensibles qui nous peuplent de traces...
Éric Nonn est imprégné de la littérature japonaise qui a suivi l'apocalypse d'Hiroshima. Son livre morcelé tournoie autour d'une réminiscence terrifiante dont il diffracte la nébuleuse d'échos. Il est diaphane et noir, comme orchestré en haïkus à la fois énigmatiques et concrets. Cet univers vague est criblé de métaphores précises : «Sa main était prise entre ses genoux, tenue comme une carpe, saisie comme une carpe sortie de l'eau, au-dessus de ses cuisses nues, presque dénudées jusqu'à ses hanches.» C'est à lire comme un poème dont le centre est détruit et dont le halo scintille dans la nuit.