Parfois, Ben se demandait si cet épisode n'avait pas été qu'un rêve. Tout était trop parfait - chaque détail, chaque mot - comme un passage d'un roman qu'il aurait lui-même écrit, ou une scène d'un film qu'il aurait vu des milliers de fois. Tout ce qui lui était arrivé par ailleurs l'année de ses six ans, il ne s'en rappelait quasiment plus, mais ce qui s'était passé ce jour-là, au sommet de la falaise, il ne l'avait jamais oublié.
Oncle Alex l'avait emmené loin de la fête, loin du brouhaha et des cris perçants des enfants surexcités. Ben ne demandait pas mieux. Il ne connaissait pas la moitié des enfants de toute façon : par principe, ses parents avaient apparemment invité la population entière âgée de six ans de Rhode Island pour son anniversaire, et à présent qu'ils lui avaient offert leurs cadeaux, comme les Rois mages à l'Enfant Jésus, la fête ne l'intéressait plus. Et puis il aurait suivi son oncle Alex n'importe où, n'importe quand. Ben adorait l'oncle Alex.
Son oncle marchait à côté de lui tel un géant, telle la statue d'un héros qui s'était soudain animée, et il le mena à travers le parc jusqu'à la falaise. Ben pouvait déjà entendre le fracas des vagues contre les rochers, comme si la mer elle-même l'applaudissait, le félicitait d'être un Stanton, destiné à accomplir de grandes choses, comme tout le monde le lui répétait sans cesse. Il devait presque courir pour ne pas se laisser distancer.