À une vingtaine de kilomètres à l'ouest de Jérusalem, dans les collines anarchiquement urbanisées parcourues par un réseau serré de routes, pistes, chemins dans un village arabe

ABU GHOSH

identique aux autres villages arabes de la région, sans limites bien définies, dépourvus de centre, où l'on respire la matière même de la nuit faite d'un mélange de jasmin, de gaz d'échappement, d'urine, d'ordures ménagères, de gravats, où le regard s'égare à tenter de suivre le parcours cabalistique d'une multitude de fils électriques, de câbles téléphoniques maculant de leurs dégoulinures d'encre les murs chargés d'une foule de portraits de l'unique candidat local aux prochaines élections municipales
je me suis discrètement esquivé de la gargote où le vin coule en un torrent désordonné, bousculant, emportant les pierres des paroles lancées par la cinquantaine d'invités du festival de poésie de Jérusalem, je suis sorti faire un tour dans le village
je marche en évitant les éboulis de parpaings, enjambant les profondes scarifications qui entaillent le peu de bitume rescapé en plaques éparses sur la chaussée poussiéreuse, dans le silence du village qui semble désert les bruits d'une autre fête attirent mes pas de flâneur curieux, une rumeur qui s'éloigne à mesure que je crois m'en approcher, je parcours ainsi les deux principales artères du village qui sinuent entre des maisons dont je ne parviens pas à déterminer si elles sont en construction ou à l'abandon, puis je m'en retourne tout naturellement vers le brouhaha de la taverne où un homme, debout sur le seuil, fume une cigarette, comme s'il poursuivait une conversation l'homme fait un geste en direction de l'église dont j'aperçois la silhouette sans grâce dans l'obscurité, son anglais est approximatif