La première fois que j'ai entendu parler de Finn Prescott, c'était la veille de son enterrement.
Ma mère m'avait appelé pour m'annoncer la triste nouvelle qui nous avait tous frappés à un moment inattendu. Je me demandai si la mort pouvait surgir à un moment vraiment attendu, quand je l'entendis me préciser que les obsèques auraient lieu dès le lendemain, qu'elle n'avait pas pu me prévenir avant et que j'avais tout de même la soirée pour me retourner et m'organiser, puis je la laissai m'ordonner de venir par le prochain train, elle et mon père m'attendraient à la gare de C.
Je ne cherchai pas à savoir en quoi ma présence était indispensable aux funérailles de ce cousin éloigné dont personne n'avait entendu parler depuis longtemps, je m'arrangeai simplement pour me libérer. Pas plus que je ne m'interrogeai sur la façon dont il avait trouvé la mort, en remplissant ma valise de vêtements pour deux jours car il était inenvisageable de passer plus de temps loin de chez moi, et surtout chez mes parents.
Dans le train, je me questionnai tout de même sur les raisons d'une telle agitation familiale ; l'homme n'avait pas d'argent, et rien ne laissait présumer un testament surprenant et faramineux.
Ce conseil de famille mortuaire ne tombait ni bien ni mal dans le déroulement de mes activités, il me distrayait.