La chasse aux algues en Gaspesie

Fin août, début septembre 2001, nous demeurions en Gaspesie à quelques dizaines de mètres de la rive du Saint-Laurent, près du village de Métis. Il n'y avait que la route à traverser et nous étions sur la plage. Chaque matin, nous observions le rivage à la jumelle, en quête de phoques et de baleines. Point de baleines, elles avaient leur lieu de rendez-vous galants, cachées dans les profondeurs. A la jumelle et même à vue, on voyait des têtes noires dépasser des flots. Cela ressemblait à des nageurs encagoulés qui nous observaient. On ne pouvait voir s'ils se marraient ou s'ils avaient la trouille.
Après quelques jours d'observations réciproques, persuadés que ces nageurs inoffensifs en combinaison de caoutchouc resteraient à distance, nous nous hasardions sur cette plage, tout près des flots. Selon nos conventions non écrites, ni même parlées, un constat tacite stipulait que lorsque j'accompagnais Marinette, de plein gré le plus souvent, j'avais le statut d'assistant porteur de sacs. Je traînais ces grands sacs en plastique qui font de moi un exilé des pays en voie de développement, j'étais armé d'un gourdin (il arrive que nos prélèvements inquiètent). Selon ces mêmes conventions, je ne suis pas obligé d'enregistrer les noms des végétaux et d'ailleurs je me fabrique un vocabulaire de circonstance. Sur cette plage, à mon compte, je ramassais des cailloux. J'aime les cailloux. Certains, rongés par l'eau salée dans leurs parties les plus tendres laissaient apparaître, en creux ou en relief, un réseau qui ressemblait à une ficelle grossière qui aurait servi à empaqueter quelque secret datant des origines du monde. Des secrets de phoques, qui sait ?

Henri Cueco