Je nous vois encore, l'été dernier, sur la route du Pouget, près de notre maison en Corrèze : Marinette devant, une arme à la main, son sécateur ; moi, à la traîne, avec un grand sac bleu en toile plastifiée et une canne d'antiquaire proche d'une crosse d'évêque. Couple inquiétant, vaquant peut-être à quelque activité clandestine.
Ce jour-là, nous allions cueillir du sempervirens. Je suivais, docile, ne sachant ce que signifiait ce nom à la résonance d'ecclésiastique qui n'annonçait pourtant rien de bien catholique. Je reçus l'explication - ce n'était pas la première fois -, et la traduction "toujours vert" ne s'adressait pas à ma personne mais caractérisait une variété de buis.
Je devais aider à en rabattre les branches au moyen de la canne épiscopale.
Marinette longe par le taillis du bas la haie de Pierre-Etienne. Avec la canne, je courbe les branches. Elle coupe quelques brindilles et je relâche les branches. Le sac bleu se remplit. Il faut aller chercher ailleurs le "toujours vert". Marinette est insatiable. Elle enclorait une forêt entière dans son herbier.
Le soir, à la veillée, Marinette effeuille son buis, recueillant des milliers de petites langues vertes, luisantes à l'endroit et vert frais à l'envers.
Avec ces languettes qu'elle assemble, elle réalise des textures écailleuses qui font à la fois oublier l'origine du matériau et à la fois le révèlent.
Elle remplit ainsi des pages d'herbiers étranges qui, par la pensée, se prolongent au-delà d'elles-mêmes.
Ces feuilles de sempervirens réunies en carapaces, remettent en cause les règnes institués qui séparent animaux et végétaux et Marinette elle-même s'emploie ainsi à les effacer. (...)

Henri Cueco