Un nouveau livre de Franck Venaille (né à Paris en 1936) ne peut être ouvert qu'en état d'alerte, avec cet effroi du corps qui sait qu'il va franchir un seuil inconnu, et qu'une telle effraction ne le laissera plus en repos. À l'évidence, et en conscience, la poésie n'est jamais ici un exercice de confort, mais une blessure faite au silence, à la mémoire et à la mort...
De l'épitaphe à l'envoi final, Venaille tout entier s'expose page après page, risque sa parole de "souffre-souffrances", son thrène chaotique qui n'épargne rien, comme d'un chemin de croix sans rémission mais qui tente et réussit en chacun de ses poèmes une inlassable résurrection...
Un poète de la présence essentielle, et fraternelle. Un poète unique. Un poète qui, depuis les rives "où l'on meurt autrement", offre à tous un noble et cinglant viatique.