- Je vois, dit la femme en soupirant. Elle afficha un sourire las.
- Vous ne m'avez pas écoutée, n'est-ce pas, mon­sieur ?
- Si, si, je vous ai écoutée, répondit Corso.
- Dans ce cas, vous vous rappelez que je vous ai dit demain à midi. (Elle hésita une fraction de seconde.) Au plus tôt.
- Il faut vraiment que je m'en aille d'ici. Elle cessa de feuilleter la pile de billets.
- Comme je vous l'ai déjà dit, monsieur, tous les vols sont annulés jusqu'à nouvel ordre.
- Ça fait deux jours que je suis bloqué dans ce... dans cet endroit.
Nouveau soupir.
- Monsieur... je vous en prie. C'est désagréable pour tout le monde, vous savez, mais je vous assure qu'on ne peut absolument rien y faire.
D'un geste, elle indiqua la verrière, hocha la tête d'un air navré, puis se remit à feuilleter les papiers du bout de ses ongles vernis de blanc, taillés au carré. Corso fourra les mains dans ses poches, tourna le dos au comptoir et se dirigea vers la verrière.
Au-dehors, un fin rideau de neige et de glace s'abattait depuis l'ouest selon un angle de trente degrés. Sinon, tout était immobile. Une couche de neige fraîche avait recouvert les traces de pas et de véhicules, transformant le tarmac en un épais tapis blanc et verglacé.