Je suis née à 7 h 25 un 30 novembre, à Montceau-les-Mines, au moment de l'arrivée de la micheline du Creusot. Mon grand-père est allé me déclarer à la mairie et, au retour, il a déposé dans mon berceau un ours en peluche, tout blanc, habillé d'un petit tablier à carreaux bleus. Immédiatement, mon univers est spacieux, s'étalant de la Saône-et-Loire à la Nièvre, en passant par le Jura.
Mais ce livre commence plutôt quand mon éditeur me demande d'écrire mes mémoires. Mes mémoires ! Alors que je veux vivre centenaire, que j'ai tant de choses à comprendre et plus de la moitié du globe à découvrir encore ! Si j'additionne toutes mes allées et venues, par mer et par terre, j'ai déjà fait vingt fois le tour du monde, sans l'avoir en réalité bouclé une seule fois.
Mais, finalement, les éditeurs ont quelquefois raison : un bilan peut être utile à la moitié d'une vie !
Il ne va pas être question de tricher ou de faire semblant. Il ne peut y avoir qu'une seule règle du jeu : déchiffrer ce que m'ont apporté ces milliers de jours qui sont juste là, encore tout brûlants de vie.