Les ongles caressent le grain des briques grises, accrochant les rugosités avec un léger crissement. Les pas ont une étrange résonance, comme s'ils étaient étouffés par le manque de lumière. Les murs se resserrent, l'obscurité se fait plus dense, l'air même semble s'épaissir.

S. hésite, s'arrête. Au fond du couloir, la porte de l'abri paraît la défier de toute sa hauteur. Elle se détache de l'ombre dans la faible luminosité qui tombe d'un soupirail, spectre aux contours réguliers, inquiétant d'immobilité.
Les yeux de S. parcourent l'armature de métal couverte d'une peinture verdâtre défraîchie par les années, les deux poignées et le gros boulon qui leur sert d'axe, le coeur de béton où l'on distingue encore les cicatrices du coffrage. Une vraie porte de prison, songe-t-elle, et en même temps, une porte vers la liberté... Un vague sourire plisse les commissures de ses lèvres, creusant deux minces fossettes sur ses joues pâles, un frisson lui traverse le dos et fait trembler ses fines épaules.

Elle n'a pas froid, pourtant. Elle sent même une étrange tiédeur s'emparer d'elle, l'enhardir. Elle s'avance encore un peu, pose ses mains à plat sur la porte. Le contact la rassure. Le ciment semble complice, presque chaud, doux en tout cas. Elle relève ses bras avec lenteur, écarte largement les jambes, colle tout son corps à la masse de béton.