Quand Flick Ohmsford commença la descente, le soleil qui se couchait déjà derrière les collines, à l'ouest de la vallée, incendiait l'horizon de rouge et de rose. Sur la face nord, la piste serpentait entre de gros rochers avant de disparaître dans les forêts touffues des basses terres. Mais, dans les clairières ou à la faveur de trouées entre les arbres, certains lacets redevenaient visibles de loin en loin.
Un sac léger à l'épaule, Flick suivait du regard le chemin familier en marchant d'un pas fatigué. Tanné par le vent, son visage frappait par sa placidité. Seuls ses grands yeux gris révélaient l'énergie qui bouillonnait sous un calme trompeur. Sa carrure, ses cheveux brun grisonnants et ses sourcils touffus le faisaient paraître bien plus vieux que son âge. Il portait les vêtements de travail amples des gens de la vallée. Dans son sac, des objets métalliques tintaient sans cesse les uns contre les autres.
L'air du soir étant frais, Flick resserra le col de sa chemise en laine. Sa randonnée allait le conduire à travers des forêts et des plaines vallonnées qu'il connaissait déjà. Alors que les chênes vénérables et les noyers obscurcissaient un firmament limpide, le crépuscule céda la place au bleu foncé d'un ciel semé de milliers d'étoiles amicales. Mais les arbres géants voilaient jusqu'à ces lumières célestes.