Le ciel glacial des Terres du Nord auréolait de brumes grisâtres les sommets érodés de la montagne solitaire - le château du Roi-Sorcier. Au-dessus et sous la plaine qui entourait le royaume du Crâne, on voyait, semblables aux dents rouillées d'une scie, les pics des monts du Rasoir et du Fil du Couteau, des barrières impénétrables. Entre eux se dressaient les monts agonisants du Roi-Sorcier, oubliés par la nature et voués à une lente détérioration. Cramponné aux falaises déchiquetées, le suaire de brume qui couronnait ses cimes étendait son aura maléfique sur toute la contrée, écrasant de sa haine les rares vestiges de vie et de beauté qui subsistaient encore. Dans le royaume nordique du Roi-Sorcier, l'heure de la mort avait sonné. Les derniers signes de vie disparaissaient lentement pour ne laisser que la coquille vide d'une nature autrefois somptueuse.
Au coeur de la montagne solitaire, des centaines de tunnels serpentaient comme autant de reptiles délogés de leur rocher par un voyageur imprudent. Tout était
silence et mort dans la brume grise du royaume des esprits, dont l'atmosphère sinistre proclamait l'extinction de l'espoir, de la joie et de la lumière. Même ici, il y avait des mouvements : une vie qui ne ressemblait à rien de connu dans le monde des mortels.