La douleur est comme une pirogue qui court le long des nerfs.

Je m'étais endormi. La cloche de cette putain d'église m'a réveillé. Les chiens dorment sur les fauteuils, la tête dans leurs couilles. Au chaud.
Coin-coin lui vit sa vie. Silencieux, il vide une vieille poubelle qui traîne là depuis trois semaines. C'est le plus joli des petits canards blancs. Il est vraiment blanc. Il a le bec jaune.
Je l'avais acheté avec petit Paul sans lui dire pour­quoi. Je lui ai dit. C'est Eddie qui m'a raconté qu'aux îles les marins trompés tuaient un canard blanc un jour de pleine lune au bord d'un étang.
Après ils se barbouillaient de son sang tout le corps.
Il fallait qu'ils restent deux jours, comme ça, habillés, avec le sang en dessous.
C'est un truc pour faire revenir l'âme des femmes. J'ai demandé à Eddie s'il était sûr que ça marchait. Il paraît m'a-t-il répondu. Même que le type qui se barre avec la femme meurt.
Eddie je voudrais écrire Eddie sur tous les murs. Entre chaque note tu l'entends qui respire et expire sur la couleur comme s'il avait du sang plein les mains. Eddie c'est le roi d'un peuple au hasard. Mangeur de son ! Mangeur de vie ! Hurleur de nuit ! Il est bleu avec des paillettes d'or vert dans les yeux. Il est comme la malice. Et puis romantique, nom de Dieu ! Nonchalant comme un éléphant. Enfin sauf les oreilles. Pas possible d'arriver par-derrière. Très copain avec le lion. Avec le merle aussi. Genre grande conversation dans la clairière. Avec l'âme qui s'envole aux bouts des doigts.