Bercé par les flots, je regarde religieusement les mêmes étoiles des mêmes nuits transpercées par des fusées blanches.

La lune est identique au premier jour, elle aussi. Griffée de temps à autre par des nuages ou des fumées.
Qu'importe...

Je suis sur ma barque au milieu d'un océan,
je rame à la recherche d'une mort embusquée,
d'une dernière tempête,
d'un dernier combat toujours inégal.
Depuis ma fuite terrestre, la mer est calme, j'ai le vent dans le dos et
je mange les tomates de mon potager situé à l'arrière de l'embarcation.

Le facteur s'est noyé hier, il n'a pu atteindre la boîte aux lettres, dommage, je n'attendais aucun courrier.

Je glisse ma main dans l'eau, c'est un «poliane» transparent, je me penche et mets mon visage le plus près possible de la bâche, je serre les paupières et aperçois des marionnettistes tout noirs comme les charbonniers auvergnats d'autrefois; à l'aide de branches de noisetier, ils caressent la toile pour me donner l'illusion que la mer est calme...
La vie me poursuit. J'ouvre une boîte de sardines et chacune d'entre elles est jetée par-dessus bord, elles reprennent vie, je décide d'entamer une collection de friche de boîtes de conserve graissées à l'huile de sardine.