Extrait du prologue :

L'immense escalator rampait comme à contrecoeur.
Normal, c'était une vieille station. Le vent se déchaînait à loisir dans ce goulet de béton, il ébouriffait les cheveux d'Egor, tirait sur son capuchon, se glissait sous son écharpe, le poussait en arrière.
Le vent ne voulait pas qu'il monte.
Le vent lui demandait de revenir.
Chose étonnante, personne autour de lui ne semblait remarquer ce vent. À l'approche de minuit, la station commençait de se vider. Quelques passagers seulement descendaient à sa rencontre, il n'y en avait qu'un devant lui et deux ou trois derrière. Guère plus.
À moins de compter le vent.
Egor fourra les mains dans ses poches et se retourna. Depuis deux minutes déjà, depuis qu'il était sorti du wagon, la sensation d'un regard posé sur lui ne le quittait pas. Curieusement, cela n'avait rien d'effrayant. Une sorte de fascination, acérée comme une piqûre.
Au bas de l'escalator, un homme de haute taille, en uniforme. Pas un policier : un militaire. Plus loin, une femme tenant par la main un bambin somnolent. Un autre homme, jeune, en anorak orange, avec un baladeur. Lui aussi paraissait dormir debout.
Rien de suspect. Même aux yeux d'un adolescent qui rentre trop tard chez lui. Près de la sortie, un policier, affalé contre la barrière de métal, guettait une proie facile parmi les voyageurs tardifs.
Rien d'effrayant.
Le vent le bouscula encore, puis s'apaisa, comme résigné, comme s'il avait compris l'inanité de ses efforts. Egor se retourna une fois de plus, avant de monter en courant les dernières marches qui se dérobaient sous ses pieds. Il devait se hâter. Sans savoir pourquoi. Une nouvelle piqûre, inquiète, incompréhensible ; un frisson le parcourut. Toujours ce vent.