Anathème ! Anathème !
Retour aux Âges Farouches !
Retour aux Temps des Cannibales Incestueux !
Samedi 28 octobre 1989, Kateb Yacine meurt à Grenoble. Sa voix saccadée traverse l'espace et le disloque. Suspendue dans l'orage : où aller ? s'interroge la voix. Sur quel sol fixer le corps vide qui la fait résonner ? Télescopage des temps. Dérive des continents. Boulet rouge du soleil assombri d'une perfide éclipse. «Avec quelle boussole m'orienter ?» s'interroge le poète au déclin de son agonie, crachant la terre natale par la poitrine pour si peu de poussière qui monte à la gorge avec ce vent de feu brûlant ma gorge. «Irai-je, le coeur entre les dents, vers cette terre humide et entr'ouverte tenant les arbres par la racine ? Retombé en enfance, irai-je m'allonger sur la fraîcheur des pierres et me couvrir de cette terre oubliée, alors que sa vieille ardeur se rallume ?» La voix de Yacine se fait murmure comme l'eau sur les cailloux de la Source aux illusions. Ailleurs, une mémoire bouillonne. Il n'en sort plus qu'une rumeur aride. Haineuse. Hostile comme mille javelots lancés aux flancs d'un fauve déjà terrassé et qui, obstiné, tente encore de se relever.
Dimanche 29 octobre, l'impatient muphti El-Ghazali, cumulant titres et éminences, intime conseiller spirituel du président de la République algérienne et de Madame, prononce une fatwa d'excommunication, aggravée d'une relégation au-delà des territoires de l'Islam, du corps gisant du poète Kateb Yacine. Telle une homélie papale urbi et orbi, il la notifie par la voie des ondes aux citoyens d'Algérie, aux croyants et aux mécréants du monde : «Hérétique, Kateb Yacine le fut dans sa vie. Maudit, il le sera pour toujours, sans miséricorde ni rédemption possible. Il ne mérite pas d'être enterré en Algérie ! Il ne doit pas l'être dans un cimetière musulman !» Fureur censoriale !
Surpris par la vindicative sentence, le poète aimerait comprendre. Peut-être a-t-il envisagé cette condamnation. Je lis. Habille-toi, ma mort, allons au cimetière passer une heure avec les spectres. Si je trouvais encore un coeur de loup à vendre, ce ne serait qu'un jeu, pour moi, de tout comprendre. Nuage de Fumée, son légataire, son porte-voix, a compris. Il s'adresse au muphti : O seigneur menacé jusqu 'au fond de ton trône, je te vois poursuivi, brûlé en ma personne par un courroux annonciateur de peste maghrébine et de sables pervers...
Le poète s'obstine à vouloir rester debout. À rendre mot pour mot, coup pour coup. Il a tout prévu, tout écrit. Il pense à son aïeul, dernier orphelin de Grenade venu mourir au bord des lèvres sèches du Rummel. Le poète s'obstine, renoue la trame de ses exodes et, comme l'animal transpercé du feu des lances, laisse son coeur éclater entre les dents.