Vert et bleu, parfois, quand le vent tombe
NI VITESSE NI BRUIT.

C'est un lieu pour renoncer,
abandonner l'énigme à son sort,
un quartier d'arbres où les oiseaux
dernières syllabes, quittent leurs branches
comme on froisse une page :
à peine un battement d'aile.

Rien de limpide comme ce jour,
il n'a pas plu depuis des mois,
l'hiver est une pure étrave
et la nef des vieux, résolument dérive
entre un parc aux bancs morts
et les relents d'une tambouille prémâchée
dans laquelle je rechigne à tremper quelques mots.

(...)