Extrait de l'introduction de Virginie Ledret :

C'est le coq qui chante, mais c'est la poule qui pond les oeufs. Margaret Thatcher, über pintade

À Londres, les pintades sont une espèce à part. On a beau les regarder, les écouter, les suivre aveuglément, essayer de les comprendre : elles défient l'analyse.
Habillées d'une chemise ouverte jusqu'au plexus en plein hiver, chaussées de mules en pleine tempête, jurant comme des charretiers au volant de leur voiture en particulier et devant les hommes en général, arborant l'été leurs gambettes poilues sous une jupe-culotte d'un autre âge, elles ingurgitent des bassines de thé au lait l'après-midi, boivent comme des trous après 17 heures et titubent sur les quais du tube avant de vomir dans le caniveau. Le lendemain, de nouveau à l'attaque, comme si de rien n'était.
Quand elles cherchent un homme, elles ont l'efficacité pragmatique. Elles essaient tout : slow, speed, blind dating et on en passe. Si elles ont du mal à garder l'oiseau rare, en revanche, les hommes d'un soir, elles les prennent d'assaut. Eux se laissent faire... et décampent à l'aube.
Indépendantes ou entretenues, elles raffolent des dernières tendances. Trendsetters et fashion victims à la fois, elles dépensent, dépensent, et dépensent encore. Elles ont élevé la consommation en nouveau dieu, et comme elles se veulent monothéistes, elles vont, tous les jours, adresser une prière à leur carte de crédit.
À Londres, capitale du fric, de la frime, des idées qui jaillissent et des réputations qui se défont (à coups de scandales politico-sexuels), la Londonienne se souvient d'ailleurs des mots de Paul Morand, ancien ambassadeur de France dans la capitale britannique : «C'est déjà bien ennuyeux de ne pas avoir d'argent ; s'il fallait encore s'en priver.»
Si les pintades londoniennes partagent de sacrés points communs, elles n'en demeurent pas moins des caméléons : leur plumage et leur attitude diffèrent d'un quartier à l'autre.