UN HIBOU DE WAVERLY NE DISCUTE PAS DE SEMI-NUDITÉ AVEC DES ÉTRANGERS.

Un sac marin Jack Spade en tissu écossais heurta le menton de Jenny Humphrey et la tira brusquement de son rêve. Le train de l'Amtrak Empire Service de dix heures pour Rhinecliff, New York, s'était arrêté à Poughkeepsie, et un garçon d'une vingtaine d'années, grand et mal rasé, arborant des lunettes de soleil car­rées Paul Smith marron foncé et un T-shirt Decemberists était penché au-dessus d'elle.
- Il y a quelqu'un, ici ? demanda-t-il.
- Non, répondit-elle, endormie, en se relevant d'un coup. Il jeta son sac sous le siège et s'installa à côté d'elle.
Le train démarra dans un grincement à un kilomètre-heure. Jenny renifla l'odeur de renfermé et de transpiration du wagon et agita les pieds; elle serait super en retard pour se présenter à l'accueil de Waverly Academy, songea-t-elle. Elle eût été en avance si son père Rufus l'avait amenée dans son break Volvo bleu pourri - il l'avait quasiment suppliée - mais elle n'avait pas tenu à ce que son papa non rasé et pacifiste la dépose à son tout nouveau pensionnat sélect. Le connaissant, il aurait essayé de lancer un slam de poésie impromptu avec ses nouveaux camara­des de classe et montré de vieilles photos d'elle quand elle n'était qu'une pauvre cinquième qui ne portait que des polaires Old Navy orange et vert fluo. Hum, non merci.
- On va à Waverly ? demanda le garçon en arquant les sour­cils en direction du Guide d'éthique de Waverly fermé sur les genoux de la jeune fille.
Celle-ci dégagea une boucle châtain de ses yeux.
- Ouais, répondit-elle. C'est ma première année.
Elle ne parvenait pas à dissimuler l'enthousiasme dans sa voix - elle était tellement excitée d'entrer dans son tout nouveau pen­sionnat que, intérieurement, elle ne tenait pas en place, comme si elle avait envie de faire pipi.