Journal d'Isabelle Pourquoi l'Antarctique ?

Au-dessus de mon lit d'enfant, il y a eu pendant longtemps une carte de l'Atlantique au format dit «grand aigle», la taille maximale. Tout en bas, au plus près de mon regard, courait la ligne sinueuse d'une terre : l'Antarctique. Mais cette ligne était loin d'être l'objet de mes fascinations. J'étais bien plus attirée par ces îles perdues émergeant du rift océa­nique : Sainte-Hélène, Ascension, Tristan Da Cunha, et évidemment par le cap Horn.
Beaucoup plus tard, une rencontre pourtant redou­tée excita mon imagination. C'était un matin clair, dans les quarantièmes rugissants. Pour une fois la course suivait sereinement son cours, pas de casse, pas de mauvais temps. Je barrais distraitement, et mon oeil fut attiré par une masse sombre à l'horizon.
Une île ? Ici ? Impossible. Je suis au nord de Kerguelen. Rien ne fait surface avant des milliers de milles. Coup d'oeil à la carte, jumelles, quelques secondes de vertige à se demander si je suis bien là où je pense être...

C'est un iceberg, immense et solitaire. Une glace colossale est posée là, dérivant depuis des mois ou peut-être des années. Je la longe à distance respec­tueuse. Elle mesure plus d'un kilomètre, le soleil pâle joue sur ses facettes, tantôt bleutées, tantôt grises, tantôt éclatantes de lumière. La mer gronde à son pied. Elle est là, cette glace, impassible et condamnée à mourir. Elle irradie de beauté autant que d'une étrange mélancolie.
C'est ce matin-là que j'ai pris conscience que quelque chose vivait, loin dans le sud, au-delà de cette barrière des quarantièmes et des cinquantièmes qui me semblaient pourtant déjà la fin du monde. Cette terre m'apparut avec une sorte de puissance mystérieuse, capable de produire cet objet si contradictoire, sommet de la force et de la fragilité.
Au départ, donc, il y eut une émotion. Elle ne m'a plus quittée.