Le gouvernement se tait ? Tant pis. Les syndicats aussi ? Parfait. Que personne ne parle d'un secret qui n'en est pas un, d'accord, mais le feu couve sous la cendre et patrons et employés sont à couteaux tirés. Non, il ne s'agit pas pour les uns de participer aux bénéfices des autres, ni de réclamer la semaine de dix heures quand il fait beau, étant bien entendu que s'il pleut chacun reste chez soi. Mais des patrons d'un autre âge s'obstinent encore à exiger la présence de leurs employés, tout en sachant très bien que, de nos jours, il est impossible d'accéder à son bureau à des heures raisonnables, c'est-à-dire entre le lever et le coucher du soleil. Voilà le drame. Pour moi, en tout cas.

Et le fait que mon patron soit américain n'y change absolument rien. Cet homme d'un mètre quatre-vingt-quinze, qui mange comme quatre et boit comme dix, ne comprend ni le français ni mes arguments exprimés avec force et passion dans une langue qui n'est pas la mienne, c'est un fait, mais qui n'est pas la sienne non plus, et c'est plus grave. Il veut me voir, je lui manque, paraît-il, et il insiste pour que je sois à pied d'oeuvre tous les matins à neuf heures trente, pour la tasse de café traditionnelle qu'on nous apporte pendant le dépouillement du courrier. C'est un monde !