- Vers la porte 4 au fond.

Ça clignotait vaguement en lettres vertes : Chez Glauque. Non, c'était chez Claude ou quelque chose comme ça... Deux serveuses latinos lasses distribuaient des bières pression à des clients fatigués. Je me rangeai au bout d'une file longue comme une nuit sans valium. La serveuse de gauche portait difficilement une quarantaine épuisée; celle de droite portait sans grâce une jeunesse énervée. La première me gratifia de ce qui pouvait ressembler à un sourire.

- Une bière, s'il vous plaît.

Je n'avais pas été aussi poli depuis ma bar-mitsvah.

- Laquelle ?

- Une américaine, merci.

J'avais dit ça avec mon ton le plus charmeur mais elle n'avait pas compris.

- Laisse tomber, n'importe laquelle, avait rajouté la jeune speedée.

Le gobelet en carton débordait; un peu de mousse tomba élégamment sur ma chemise, fatiguée elle aussi. L'endroit, déjà minuscule, était séparé en deux parties. Je me dirigeai vers celle qui me parut la moins inhospitalière. Au moins, il y avait des tables. Mais pas de chaise disponible. Je posai le breuvage et sortis calmement mon paquet, résigné à m'en griller une debout adossé au semblant de cloison qui partageait le bar en deux. C'est alors que je remarquai l'affiche doublement encadrée et barrée de rouge : No smoking !