Pour une fois la cathédrale semblait trop petite. Est-ce que Jaouën avait vraiment compté tant d'amis ? Son cercueil reposait sur des tréteaux, dans l'allée centrale, et une foule de gens avait déjà manié le goupillon d'un air recueilli.
Surmontant un vertige, Liliane s'appuya davantage sur Joël. Plusieurs comprimés de tranquillisants lui avaient été nécessaires pour affronter l'épreuve de l'enterrement. Mais Jaouën, son mari, n'avait que cinquante-six ans, et à présent il était enfermé pour toujours dans cette boîte. Même Jacques Cartier, dont la tombe se trouvait quelque part dans l'une des chapelles latérales, n'était pas mort si jeune. Elle sentit le bras de son fils qui la retenait fermement. Sans doute serait-elle tombée sans lui.
- Maman, souffla Mariannick, c'est bientôt fini...
À travers son voile de mousseline noire, Liliane considéra le mouchoir de dentelle que lui tendait sa fille. À quoi bon essuyer des larmes qui ne tarissaient pas depuis trois jours ? Depuis que Jaouën s'était effondré sur le palier pour ne plus jamais se relever. Un infarctus foudroyant, qui l'avait emporté en quelques minutes à peine. Agenouillée près de lui, Liliane avait vu son visage devenir couleur de cendre. Il lui avait broyé les mains, entre les siennes, avant de se détendre brusquement.