Comme des élans ivres. Martin les regarde courir péniblement dans les rues qu'ils envahissent. Des élans déroutés dans un pays sans eau. Ils courent, troupeau ahuri ne sachant où poser les pattes sur les trottoirs ouverts de la ville, sur la chaussée où les voitures n'avancent plus.

Les pieds dans les pots d'échappement, les mains qui s'agitent dans l'air jaune et mobile. Là-bas, à l'arrière-plan, les pierres tombent toujours. Une pluie irréelle sur des enfants sans cris, des ouvriers arrachés à des chantiers dévastés, des employés venant d'assister à l'écrasement de leurs bureaux.

À part le léger tremblement de ses lèvres, Martin est sans réaction sur sa chaise de skaï un peu boiteuse, dans cette cuisine des Ardennes qui sent le chou de Bruxelles et l'eau de Cologne Leader Price à la lavande. Il regarde courir ces élans maladroits et sans couilles au vent dans la capitale orientale en guerre. Étrangers dans leurs rues, titubants, cherchant l'eau des lacs et ne trouvant que le goudron chauffé.

Et soudain, ils sont là. Jaillis du coin gauche de l'écran. Un groupe qui ne se confond pas avec le reste du troupeau déjeté, un trio différent saisi dans sa vitesse. Filant raide, ils sont encore jeunes et, alors que les autres s'épuisent dans un lent cauchemar, eux traversent l'espace. Mais pourquoi sourient-ils ?

Mange.