Soudain, les flammes s'élevèrent à plus de vingt mètres au-dessus de ma salle de séjour, cinglées par des vents de près de cent vingt kilomètres heure qui les précipitaient, comme autant de chevaux devenus fous, en direction des broussailles sèches. J'essayai d'appeler la caserne des pompiers, mais le téléphone ne répondait plus. J'essayai d'allumer les lumières, en vain. Je remontai à l'étage : quelques minutes plus tôt, les flammes n'étaient qu'une mince lame orange, au loin, fendant le versant de la colline - la fenêtre panoramique, maintenant, donnait sur un mur de feu.

J'attrapai le chat de ma mère et sortis en courant de la maison, suivi des deux amis qui venaient juste d'arriver pour me porter secours (mon père et ma mère n'étaient pas en ville). Où aller ? Sous nos pieds, un à-pic vertigineux donnait sur la route en contrebas. L'incendie, de toutes parts, gagnait le sommet des collines avec la violence d'une déferlante. Nous sautâmes dans une voiture. L'allée menant à l'étroite route de montagne était déjà léchée par les flammes. Nous ne pouvions ni monter ni descendre. Les buissons s'embrasaient, les flammes bondissaient vers nous, comme des chiens jappant derrière une clôture. La route qui descendait menait à un brasier rugissant ; la route qui montait menait à un véritable incendie.