La vitre de la porte-fenêtre vola en éclats. Un concert de cris s'éleva parmi les invités, mais le hurlement strident de Mme Saint-Clair, la femme de l'ambassadeur, domina l'émoi général.

- Ciel ! Mes bijoux !

Sans se départir de son calme, Phryne Fisher chercha à tâtons un briquet. Jusque-là, la soirée avait été plutôt fastidieuse. Grâce à l'application apportée aux préparatifs de cette réception censée être le clou du calendrier mondain de l'année, le dîner s'était avéré un chef-d'oeuvre culinaire - à l'inverse de la conversation qui, elle, s'était révélée un puits d'ennui sans fond. Phryne s'était trouvée placée entre un colonel des Indes à la retraite et un amateur de cricket. Si le colonel s'était borné à quelques commentaires choisis concernant les mets, Bobby, qui connaissait par coeur les scores de tous les matches - toutes nations confondues - des deux dernières années, ne s'était pas privé de faire étalage de sa science. Ensuite, les lumières s'étaient éteintes d'un coup, et la vitre avait volé en éclats. N'importe quel incident susceptible d'interrompre le récit des matches du Wisden of the Country House était le bienvenu, songea Phryne en mettant enfin la main sur son briquet.

La scène que révéla la lueur vacillante de la flamme était pour le moins confuse. Les jeunes femmes qui d'ordinaire étaient promptes à donner de la voix ne s'en privaient pas, comme il se doit.