Tandis que Waterloo Bridge se dressait au loin, Monk s'assit plus confortablement à l'avant du bateau de la police qui patrouillait sur la Tamise à la recherche de cargaisons volées, d'accidents et d'embarcations manquantes. Ils étaient quatre : lui-même, en tant qu'officier supérieur, et trois autres qui se partageaient les avirons. C'était une technique habituelle sur la Tamise, l'homme du milieu maniait deux avirons, et les deux autres un chacun. Monk grelottait malgré son manteau. En janvier le froid était glacial. Le vent, coupant comme un rasoir, agitait la surface de l'eau, mais Monk ne voulait pas qu'on le vît frissonner.

Cela faisait cinq semaines qu'il avait accepté de diriger cette section de la police fluviale, une décision qu'il regrettait déjà, et encore plus maintenant que l'hiver s'abattait sur Londres et sur les voies navigables grouillantes de monde.

Le bateau oscillait dans le sillage d'un chapelet de barges qui remontait le fleuve avec la marée. À l'arrière, Orme dirigeait le bateau d'une main experte. C'était un homme de taille moyenne, mais d'une agilité et d'une force qu'on n'aurait pas soupçonnées, et une sorte de grâce l'habitait lorsqu'il ramait. Peut-être avait-il appris avec les années qu'une embarcation chavirait au moindre mouvement brusque.