L'orage de cette journée de mars présageait une existence houleuse. Dès l'aube, une pluie d'abat ravinait les vignobles en pente, et le lac, orgueil de la petite ville, grossissait de manière inquiétante, submergeant le débarcadère, chassant les cygnes de leurs nids. Prisonnières criardes du foehn, les mouettes survolaient lourdement les magnolias en bourgeons du rivage. L'après-midi, la grêle s'en mêla, tandis que deux créatures impétueuses et portant haut la quarantaine s'élançaient sur un boulevard désert ; emmitouflées dans leurs renards, indifférentes aux flaques qui souillaient des bas de soie fumée, elles se hâtaient en direction d'une clinique. Avec quel panache ne durent-elles pas affronter la tourmente, mes sorcières ! Parfaitement à l'aise dans cet horizon de soufre, elles passèrent peut-être tout bonnement entre les gouttes. Léone, la mine agressive sous le feutre olive, la voilette à pois des grandes occasions, des fanfreluches soulignant un cou ferme; Emilia, plus sobre avec son turban de jersey, son chemisier cravaté, pleine d'une réserve que démentaient des pommettes rosies par l'énervement. Devant la porte à tambour, l'une d'elles s'effaça.

- Après vous, ma chère, vous êtes l'aînée !

La perfidie porta. Le sourcil menaçant derrière le réseau de tulle, Léone précéda sa cadette de quatre ans dans la salle d'attente. Un silence de banquise s'installa avec elles parmi les murs blancs, s'y prolongea, jusqu'à l'irruption d'un grand garçon qui tortillait gauchement ses gants beurre frais.

- Rien de nouveau ?

Incapables de maîtriser plus longtemps leur émotion, les sorcières s'étaient levées d'un même élan.

- Ça se présente mal !