Ludmilla s'arrêta pour observer dans le ciel le soleil paresseux. Dès qu'il se coucherait, elle s'enfuirait. Mais il demeurait désespérément immobile, scintillant comme à travers un blanc d'oeuf. La nuit était encore loin de là, à une éternité.

Un hélicoptère de combat bourdonnait alentour. Ludmilla réprima un frisson.

Pendant cinq heures encore, elle allait devoir parler pour ne rien dire, et pousser les soupirs habituels, d'un air morose et sceptique. Elle cacherait son état d'excitation, elle attendrait son heure ; puis, dans un concert de bâillements, les membres de sa famille partiraient l'un après l'autre se coucher.

C'est alors qu'elle prendrait la fuite.

Devant elle, l'ombre des montagnes semblait annoncer la nuit à venir. Elle se raidit dans la brise; ses lèvres paraissaient plus gonflées que d'habitude, sa vulve aussi, et plus mouillées. La curieuse excitation qu'elle ressentait résistait même au froid. Cette nuit-là, alors que la brigade passerait au pied de la montagne, Micha Boukinov s'éclipserait. Elle l'attendrait dans la pénombre des congères qui bordaient le versant derrière la cabane où elle habitait avec sa famille. Certes, Micha n'était pas le prince dont elle avait rêvé petite fille, mais elle ne trouverait pas meilleur parti à Oublilsk.