Avec une prédilection pour les personnages qui y font leurs armes et ceux qui les déposent. Trudel se promène entre les générations et les milieux sociaux aussi aisément que dans les paysages : la nature prend les couleurs de son érudition sensuelle, la ville labyrinthe devient inquiétante, au milieu de laquelle le parc est un havre. Ses jeunes héros sont en quête d'absolu, englués de bondieuserie, coupables d'être heureux, souffrant d'empathie chronique et cherchant à faire le bien dans un monde où tout fait mal...
Peu de livres aujourd'hui obligent à ces arrêts sur page, respirations nécessaires après l'émerveillement du langage. C'est cela qu'offre Trudel, dont l'écriture, d'une grande lucidité poétique, le place dans la lignée des enchanteurs...

Ne pas se fier au titre. Ne pas imaginer découvrir ici la sérénité, lire une quelconque raison d'approuver ce meilleur des mondes, le nôtre, celui où nos pas se perdent. Mais s'abandonner aux mots, aux histoires, qui sont claques en pleine figure, bourrasques en plein coeur. Sylvain Trudel ne raconte pas de calembredaines. Il ne le peut pas. Il n'écrit pas pour passer le temps. Il l'empoigne, lie le passé au présent, lui fait cracher ses morsures à coups d'images absolues, bourrées de mots torturés, triturés... Après un trop long silence, qui a suivi Du mercure sous la langue, roman qui nous avait laissés sur le flanc et nous hante encore, Sylvain Trudel revient avec un recueil de nouvelles, des bouts de vies, des diamants noirs, miroirs de sa fureur, de sa rage, peut-être bien de sa haine. D'une lucidité effrayante, l'écrivain, autodidacte érudit, maudit l'ignorance et la bêtise, l'oubli et la cupidité, notre humanité qui s'empêtre dans son autisme, et, cerise sur le gâteau, vomit ce Dieu qui voudrait encore la ramener ! Mine de rien, par-ci, par-là, en plein tumulte narratif, il cherche une lumière, donne à ses personnages une raison d'aimer des livres - ceux qui ne «parlent pas» mais «pensent» -, d'aimer des innocences sans âge, sans amertume.