J'avais une fille dans la peau. Un samedi soir, après une fête entre copains, elle a voulu rentrer chez elle. J'avais mal pris son attitude avec plusieurs types, je l'ai traitée d'allumeuse et je ne l'ai pas raccompagnée. Il n'y avait plus de métro. Elle a fait du stop. Un car de flics s'est arrêté. Elle est montée. À quatre heures du matin, une minette éméchée, violente, provocante jusque dans ses fringues, au milieu de trois uniformes, c'est-à-dire rien d'autre que trois mecs en rut, petit-être bourrés eux aussi, qui s'emmerdent à longueur de temps... deux pour la tenir, un pour la violer. Un flic, ça change quoi ? Je suis devenu fou. J'ai obligé Cécile à m'aider. Je l'ai cherché avec elle, je l'ai retrouvé. Et je l'ai trucidé.

Au procès, j'étais un légume. Je ne me souviens de rien. J'ai pris vingt ans.

On m'a trimbalé de prison en prison, à trois cents kilomètres à la ronde. Moulins, Caen, Saint-Maur, une dizaine de transferts en tout, jusqu'à Fleury, retour à la case départ : enfant, j'habitais là, pas loin. À Fleury c'était l'époque, à la maison des mineurs, où un gosse de treize ans venait de s'incendier dans son lit après avoir tué son père qui battait sa mère.