C'est une histoire de lit, de maladie, de mort. De "elle ne souffre plus" et la vie continue. Elle continue ? Tu parles... Elle s'en va en morceaux. Elle s'arrache en lambeaux. Elle se défait, elle se décompose, elle se ruine. Sables mouvants, trous d'air. Porte ouverte sur le vide. La disparition est contagieuse. Elle entraîne les autres existences dans ses remous. Il lui faut toujours plus jusqu'à l'anéantissement. Processus implacable qui met à la renverse toutes les années passées. Un trait sur les sourires. Un trait sur les je t'aime. Il n'y a plus rien à vivre. Point final. Circulez.

En 1988, faisant suite à quatre ou cinq polars et un an après Des femmes et des boulons, son premier roman où il entre dans cette vérité narrative qui ne le quittera plus jamais, Richard Morgiève publie Un petit homme de dos. Un livre qui rattrape tout. Un livre où tout le rattrape. La mort de sa mère quand il avait 10 ans. Le suicide de son père ensuite. Artérite et désespoir. Rongé. Lentement rongé. Un petit homme de dos est un texte au courage insensé. Car, en dépit de l'issue, Morgiève y rembobine le temps. Celui d'avant sa naissance. Celui du très lointain. De l'amour fou, des rires. De l'eau glacée des gaves et du soleil rasant... Un petit homme de dos est un livre sans pause, bouleversant, exigeant, tressaillant d'authentique. Richard Morgiève resserre le bonheur libre dans ses noires limites. Affaire de mode d'emploi et de lucidité. C'est aussi le texte fondateur d'une oeuvre épidermique. Une vingtaine de titres, douloureux à l'excès, mais qui portent un espoir impossible à briser.