Extrait du prologue :

Le gardien pousse la porte du bureau des inspecteurs. Ils sont tous partis déjeuner, sauf un officier de police judiciaire plongé dans la lecture de Libé, et le stagiaire qui s'exerce à taper à la machine, avec dix doigts, les yeux fermés. Un ambitieux.

- Une femme veut vous parler, une soeur, dit le gardien.

L'officier de police jette un coup d'oeil distrait par-dessus le journal.

- La soeur de qui ?

- Je veux dire une bonne soeur, une professionnelle.

- Une religieuse, quoi ?

- C'est ça.

- Un moment...

L'officier de police replie son canard, puis il fait disparaître dans un tiroir un butin de perquisition en cours d'inventaire qui encombre sa table de travail : couteau à cran d'arrêt, coup de poing américain, photos pornographiques...

- Bon, envoyez-la.

Une petite femme ronde à la figure rose hésite au seuil de la pièce, un sac de voyage à la main. Elle est vêtue à la mode post-conciliaire fichu gris noué sous le menton grassouillet, imperméable sombre qui descend jusqu'à mi-jambes, des bas nylon bronzés qui gainent de gros mollets. Une croix argentée luit discrètement au revers de l'imperméable. Le policier se lève pour l'accueillir et la débarrasse du sac. Ces égards font ricaner le stagiaire dans son coin, comme un enfant de choeur au fond de la sacristie. Le policier lui montre la porte d'un index impérieux et le stagiaire s'en va penaud, tandis que la nonne

s'installe face au bureau.

- Que puis-je pour vous, madame, enfin... ma soeur ?

La religieuse joint les mains sur les genoux, des mains pataudes de paysanne, rouges, les doigts épais, les ongles taillés trop court, les pouces striés de coupures par le couteau de cuisine. Elle se penche en avant, le regarde avec affolement, sans savoir par où commencer.

- Mon neveu est un bon garçon, vous savez !

A son accent méridional, il comprend que la nonne a parcouru un long chemin, avant de débarquer au commissariat de la rue Truffaut, dans le dix-septième arrondissement. Il sourit, encourageant. Alors, à l'entrée en matière en forme d'acte de foi succède en quelques minutes un terrible cataclysme verbal, un déluge de paroles décousues où le flic patauge, ahuri, agrippe par-ci par-là quelques morceaux de phrases cohérents.

-... une montre en or pour sa première communion... des fleurs blanches partout dans la salle à manger, qu'elle voulait la mère supérieure... Ah ! on peut dire que tout le monde l'aimait !