Réveillé avant l'aube, Jack écouta le vent glacé de février fouetter les murs de la maison. Il poussa un soupir. Encore une mauvaise journée en perspective. Les yeux levés vers les poutres de la charpente, il savoura les dernières minutes de chaleur. Il était recroquevillé dans un cocon de couvertures de laine, sur un lit de bruyère séchée. Le plancher avait été bâti en contrebas du sol extérieur, et le vent qui s'engouffrait sous la porte soufflait au-dessus de sa tête.

C'était une solide maison, bâtie sur des troncs de chêne, plantés racines vers le haut pour éviter que l'humidité ne remonte du sol. Jack avait sept ans quand il avait vu Père la construire. Celui-ci croyait qu'un enfant n'était pas capable de comprendre une tâche aussi complexe, mais Jack avait bien compris. Il avait été très attentif et pensait même, quatre ans plus tard, être capable de construire une maison. Jack se sou venait de tout ce qu'il voyait, ou presque.

A l'extrémité de la longue pièce, Mère attisait le feu. La lumière des flammes dansait sur le toit de la soupente. Là-haut, il faisait plus chaud, mais la pièce était enfumée. Ses parents et sa soeur y dormaient. Jack, lui, préférait respirer l'air frais près de la porte.

Mère versa des flocons d'avoine dans l'eau bouillonnante et remua vigoureusement le porridge. Elle y ajouta du miel. Jack le sentit. Un tisonnier rougeoyait dans les braises, afin de chauffer les bols de cidre que la maîtresse de maison alignait sur une étagère.

- Il fait froid, gémit Lucy dans la soupente. Je peux avoir mon petit déjeuner au lit ?

- Une princesse n'a pas peur d'une chose aussi insignifiante que le froid, répondit Père.

- Les princesses vivent dans des châteaux, fit remarquer Lucy.