Et si c'était au centre de l'écriture plus encore qu'au «centre de la France» que nous plongeait le dernier roman d'Hubert Lucot ? Et au centre de la mémoire, aussi. Et au centre du sexe... Inqualifiable récit - mi-hédoniste mi-scientifique, mi-stendhalien mi-proustien -, où l'écrivain septuagénaire s'interroge sans fin sur ses désirs, explore et réexplore la matière même de ses souvenirs,... Déroutante, opaque, cette très sensuelle histoire d'amour, découpée en courts chapitres-séquences, le sera de page en page. Jusqu'à perdre le lecteur dans les labyrinthes de la conscience et de l'inconscient mêlés...

Pourquoi connaît-on si peu Hubert Lucot ? Certes, ses longues et provocantes dérives entre autobiographie, poème, coup de gueule et sculpture verbale spatio-temporelle exigent beaucoup du lecteur. Mais c'est un intense sentiment de légèreté, d'audace et de liberté qu'il éprouvera pourtant à la fin de cet ouvrage hypnotique...