«L'automne naissant l'incitait à la mauvaise humeur. Entre ciel et bitume, il ressentait chaque lopin de son corps comme un colis piégé. Son écorce charnelle n'était que deuil, abandon et petits fiascos en basse continue. Les termites s'y terraient, les fourmis rouges y faisaient leur pelote. Des rumeurs malignes courtisaient ses tympans. Elles rongeaient, elles fouaillaient, elles cheminaient. Sa peau en ribote exhalait les remugles fiévreux des grandes pandémies. À chaque pas, chaque martèlement du trottoir, sa tête côtoyait le coup de grisou.

Un ennemi intime le suivait pas à pas. Une filature qui durait depuis les prémices de son passage terrestre. L'intrus habitait à tous ses étages, squattait ses jambes, son ventre, logeait derrière ses yeux, à la base de son cou. Sans cesse, il guettait sa moitié d'orange. C'était une conspiration. Une jacquerie de tous les sens, acharnée à la destruction progressive de la surface corrigée de son fief vital. Le horla prenait tour à tour la forme du cigare de Churchill, du théorème de Fermat, du détroit de Magellan, d'un poème de Desnos, d'une prédiction de Zoroastre. Quelle date ? Quel auteur ? Quelle ville ? Quelle superficie ? La géhenne bourdonnait sur toute la largeur des tempes.

- Vous le savez, tout cela, Monsieur Clovis ! Vous ne pouvez pas ne pas le savoir !

C'était devenu trop gros pour lui. Son crâne souffrait à la criée. Il vacillait.

- Voulez-vous une autre chance ?

Le vrai patronyme d'Auguste Palembart, le premier homme à avoir dressé un élevage de moules en orchestre de joueuses de castagnettes ? La différence moyenne entre la crue et l'étiage de l'Amazone à son passage à Manaus ? À deux mètres près. Le nombre de boulons et de rivets nécessaires à l'érection de la tour Eiffel. Écart toléré : une poignée de cent.

Une gadoue brune bouchonnait aux muqueuses. Sa vue se troublait comme le fond d'une bouteille. Toute la piétaille de ses membres donnait de la gîte.

Le temps imparti était écoulé, un Monsieur Loyal entièrement retouché au Botox, sosie de Roger Lanzac, le grand sympathique, brandissait un formidable knout. On trafiquait dans ses viscères, charroi de chyme, de bile, de bave. Un venin scélérat lui picotait les mandibules et s'épandait dans les nerfs. Allez, une ultime aubaine

La dernière occasion de briller devant vos proches !
Le patronyme du champion olympique du lancer du javelot à Helsinki en 1952 ? La lanière plombée s'abattait à plusieurs reprises. Donnez-moi un nom ! La couenne se liquéfiait sous les zébrures des crochets de métal. Nous exigeons de vous une réponse, et une seule !

Un rêve, un burin dans de la ouate...»