Paris. Dans la cité, par centaines, ils sont venus reposer leurs ailes. Statues de pierre figées dans leur éternelle jeunesse, les anges sont à jamais gardien du lieu.
C'est à l'abri du tumulte de la ville, dans les jardins d'éternel repos, où toute vie semble s'être retirée que commence mon histoire d'anges...
Au cimetière du Père-Lachaise, je me souviens d'une douce lumière d'automne, des longues allées pavées jonchées de feuilles brunes. Du silence. De l'absence. Rien de particulier n'arrête mon regard. Mon appareil photo ne me quitte pas. Troisième oeil. Quelques clichés de-ci, de-là. Puis un autre jour, et un autre. Les photos s'amoncellent sur mon bureau, différentes. Enfin, je le croyais. Sur presque tous les clichés s'était faufilé un ange. Le sujet s'était imposé à moi.
Les jours qui suivirent furent alors une véritable chasse. Il fallait que je retrouve chacune de ces créatures ailées. Dix fois, vingt fois j'ai arpenté les allées ; aucun ange ne devait plus m'échapper. Obsession. Étrange pari... des anges. Non contente d'avoir lassé le Père-Lachaise et ses gardiens de mes allées et venues, j'emmenais mon regard dans tous les cimetières parisiens. Puis, pendant des mois, à la recherche des divins messagers, j'ai erré longtemps, patiemment, au rythme des saisons et des humeurs, j'ai arpenté les rues, lu les livres ouverts des façades des églises et des cathédrales, traversé les ponts, flâné dans les jardins. À la vue d'une aile, je tressaillais, tournais autour, m'accroupissais, me grandissais pour trouver l'angle, le cadre, la lumière qui révèle la beauté, la poésie, l'irréalité de ces statues de pierre que je voulais de chair.
Les saisons passèrent qui couvrirent les anges de pluie, de brume, de soleil. Mon oeil, au début pudique, se fit plus curieux, plus proche, plus profond. Il fallait que je sache, mais peut-on pressentir l'invisible ?
Le temps, la matière, le lieu se sont évanouis. Reste le regard qui perce la pierre.
Je n'entretiens aucun culte des anges. Seules leurs lignes pures, leurs brisures, leurs blessures ont attiré mon regard. Les textes qui accompagnent les images tentent de replacer la figure de l'ange, chargé d'un important symbolisme religieux, dans l'histoire, la poésie, la littérature, qui mêlent mort et beauté, humain et divin, lumière et ténèbres.

Sylvie Allouche