Le mystère de la mort s'épaissit. En lisant Lisa Mandel (Nini Patalo, chez Glénat), nous avions appris qu'on disait Mademoiselle la mort, et non Madame, car autrement, qui serait son mari ? Muerto Kid trouble un peu plus nos certitudes, car ce petit squelette fumeur et très con n'est autre que le fils de la mort. Alors ? Immaculée conception ? Clonage ? Supercherie ? Et qu'en dit Marie mère (et épouse) de Dieu ? A l'heure où nous mettons sous presse, les deux femmes restaient injoignables... Prépubliées dans Ferraille, la seule revue de BD qui fait pouffer son yaourt par le nez, les aventures de Muerto Kid gagnent à être recueillies en longueur. Chaque épisode est certes drôle mais l'accumulation en vrille du n'importe quoi sépulcral pousse la rate dans ses retranchements. Après les vers géants qui pètent le feu, le costume de Tarzan en steaks saignants, la recette du Bang Bang Banga (1/3 d'alcool à 90° et 2/3 de Banga, à servir dans un crâne évidé avec une rondelle de citron) et la puberté difficile de nos deux héros (moyennant un gant latex et une cassette d'éducation sexuelle), il suffit que Muerto réponde au «kidirik kikiik» d'un dauphin «Nan, j'ai pas de clopes ! Dégage !», pour que s'étrangle dans la moelle épinière du lecteur le doux sanglot d'un rire longtemps gamahuché (hum)...